Um resto de café frio

Prometido é devido

2010-08-29T04:37:00.001-03:00

Como havia comentado no post anterior, anunciaria aqui o 'big bang' de meu novo universo poético. Chama-se O balcão das artes impuras.

Agora, além da poesia propriamente dita, vou explorar um pouco mais outras coisas que me desacomodam, especialmente a fotografia. E também darei mais atenção para minha prosa, que tenho deixado de lado por preguiça ou antipatia mútua. Meus contos ficaram revoltados de uns tempos para cá.

Por que artes impuras?

Não sei.

Vamos ver quando, e se, vou saber responder.

Quem quiser visitar, está cá: http://dasartesimpuras.blogspot.com

Um abraço, e aguardo visitas

O café acabou

2010-08-26T16:51:00.002-03:00

Queridos amigos e seguidores deste blog.

É com algum pesar, mas também com algum alívio, que anuncio o fim do Um resto de café frio.

Foi através dele que meu eu-poético se revelou como é, nasceu para sua existência, e também entendeu quando seria a hora de encerrar-se. E, por encerrar-se, meus queridos, deve-se entender: permanecer fechado, abrigado, guardado. Este universo criado por ele, e para ele, é um mundo egocêntrico: não admitia outra divindade, posto que ele próprio era o Criador; admitia outros seres, mas ele próprio os recriava à sua imagem e semelhança; estabeleceu as próprias leis que regiam a maneira de ser e de existir nesse universo, mesmo sabendo que roubava estas leis dos universos de outros demiurgos, outros eus-poéticos, como as presentes nas obras de Marcia Szajnbok, Ju Blasina, Henry Bugalho, Maria de Fátima Santos, José do Espírito Santo, Caio Rudá, Carlos Alberto "Davissara" Barros, Carlos Drummond de Andrade e Mário Quintana.

Estes meses em que estivemos aqui eu e este ser-poético confuso, escuso e arredio, conheci muitos dos meus medos, meus demônios, minhas lentes para ver e entender como o mundo exterior se recria intimamente. E, também, para entender como e por que a poesia se revela, ou se transforma em mim.

O universo do Café Frio existe. Todavia, seu criador, essa voz que fala nos poemas, é a única criatura: confunde-se com a própria obra, como um deus pagão. Este eu-poético é o conjunto da obra. Ele vai continuar existindo aqui, para todos os que desejarem tentar entendê-lo. E, conhecendo a ele, será possível conhecer um pouco a mim também. Mas chegou o momento de nós, eu e o Café Frio dividirmos nossas existências.

Esta despedida não significa que eu, Volmar Camargo Junior, me afastarei da poesia. Significa, unicamente, que o que foi criado como sendo esta obra permanecerá aqui, nesta supra-realidade que é a web. Encerrada, sim. Concluída, muito provavelmente, não. Este eu-poético aqui deixou minha poesia grávida, e logo dará à luz um outro. Torço para que esse próximo demiurgo das minhas letras não queira ser um Zeus, que matou o próprio genitor. Se isso acontecer, talvez o Café Frio vomite todos os outros meus eus-poéticos que ele devorou avidamente durante um ano e nove meses, temendo ser destronado.

A todos os que nos acompanharam, meus sinceros agradecimentos. Nos encontraremos num outro universo poético.

Com carinho

V.

Left Handed Poetry, XXIX

2010-08-21T03:21:00.000-03:00

vejo um campo vazio
se desse campo brotar semente
ninguém plantou
nasceu porque vento trouxe
passarinho deixou cair
ou
por descuido
por capricho
orgulho talvez de
um Criador que faz o que bem quer
sem nem perguntar se
não era
do campo
o sonho de ser
vazio

Left Handed Poetry, XXVIII

2010-08-19T04:22:00.002-03:00

minhas canções de amor
são como as moedinhas
no fundo do açucareiro

só eu sei que estão lá
por que estão lá
e que valor têm

se alguém algum dia encontrá-las

vai voltar pra casa sem entender

Left Handed Poetry, XXVII

2010-08-17T04:08:00.002-03:00

aqui
não
lá em casa
mas para que lado fica a minha casa?

nunca estive na minha própria
ou
se estive
esqueci

restou um caminho
aonde leva?
será mesmo que eu quero andar nele?

na dúvida
guardo o caminho no bolso
só não sei
se vou saber voltar

e quem é que vai saber
se eu voltar
ou se eu me for
ou se eu roubar o caminho?

e quem é que decide
se a casa que eu não conheço
(ou conheço? eu realmente não lembro)
deve ser uma casa para estar?

na dúvida
guardo a casa no bolso
só não sei
se vou querer entrar

e aqui
aqui é onde mesmo?
para isso a que chamam aqui
não tenho bolso que baste

Left Handed Poetry, XXVI

2010-08-17T03:58:00.002-03:00

quero uma garrafa
de mentira boa
como companhia
uma como só as boas sabem
ser boas companheiras

quero o mundo bom
para jogá-lo no muro
pisar com força nos cacos
até que o mundo vire um bom açúcar

quero pegar umas duas doses dessa boa mentira
um punhado desse bom açúcar de mundo
um dos meus limões
que estes não me faltam
misturar e beber até que tudo volte a fazer sentido

Left Handed Poetry, XXV

2010-08-17T03:45:00.002-03:00

a ilusão é um remédio de vida difícil:
a ciência diz que não existe
o mal que ele pretende curar

tem um gosto que contraria a moralidade
feito não de coisas que não deram certo
mas das que são definitivas no erro

sua prescrição seria proibida mas não foi

porque, até hoje, ninguém admitiu ter precisado dele

Left Handed Poetry, XXIV

2010-08-10T21:07:00.001-03:00

uma pontada no peito foi o suficiente
era outra coisa além de dor
e tinha algo de consciente

desdobrava-se espetando meus ombros
evitava minhas investidas
roubava-me a as energias

roubava-me o espaço todo do corpo

e terminou por obliterar-me os olhos com lágrimas que não eram minhas

Left Handed Poetry, XXIII

2010-08-08T03:23:00.002-03:00

falta

cor

ag[e(m)]

ser

vil

Left Handed Poetry, XXII

2010-08-08T03:10:00.001-03:00

amor devia vir em cápsulas

enfiar na boca, engolir sem água

e sentir no organismo o que for para sentir

a boca nos engana sempre

ainda que o amor

seja doce, salgado

ácido ou amargo

nunca mais saberemos que gosto tinha no início

Left Handed Poetry, XXI

2010-08-08T02:47:00.001-03:00

desmandos incertos
atravessam-me em sonho
causam-me horror
náusea
secam-me os lábios
sangram-me os lábios
o sono já não me basta
sou um infeliz
ronda-me
à vontade
um saber esquecido
e que por razão nenhuma neste mundo
escolheu a mim para se fazer nascer

sou honesto
digo-me a mim que não compreendo de todo
não me cabem na ciência pouca de minha casa coisas tão elevadas
mesmo assim sou assaltado por elas
e sangrando-me a boca
os dentes grudados às paredes da boca
a língua raspando como uma colher de pedreiro no céu da boca
falo

ninguém ouve
todavia
não há para quem falar

é uma condenação para quem descerra os lábios e fala
falar para si
refutar os próprios argumentos
fazer desmoronar as próprias teses
afinar com posição que nem ao menos toma conhecimento
apenas para não cair em contradição
e devolver ao silêncio do sono
o som do que não foi dito

Left Handed Poetry, XX

2010-08-02T20:53:00.001-03:00

não há dilema
que não se dissolva
em álcool

Left Handed Poetry, XIX

2010-07-30T22:01:00.000-03:00

o bacana da vida está terminado

não de – pronto, está feito

terminado de – pronto, acabou, basta

viver esse tempo é crueza

primeiro se come

se sobrar, cozem-se as sobras

os olhos retratam, se retardam

o tempo é resumido a depois

e tudo se reduz a um fio que amarra nada a coisa alguma

estamos infestados de parasitas

a nação não nos observa mais de perto

nossas unhas estão impecáveis, entretanto

o bacana da vida deu meia-volta

voltou para a casa da saudade

que fica, graças a deus, do lado de fora

Left Handed Poetry, XVIII

2010-07-24T01:18:00.000-03:00

vejo minhas mãos escorrendo
por um universo desconhecido
peço a um deus em que descreio

uma identidade
um sentido
uma direção

só, nu ou vestido, não sei mais de quem são

esses braços, essas dores, essas vozes, essas mãos

Left Handed Poetry, XVII

2010-07-23T22:31:00.001-03:00

um ponto impreciso
não no espaço
não no corpo
não na teoria

um ponto antes do fim
não exclama
não interroga
não divide uma sentença incompleta com nenhuma vírgula

um ponto sem lotação
sem placar
sem concurso público
nem aparelhos ligados

um ponto sem fio
nem agulha
nem bastidor
nem lembrança espetada num dedo

um ponto alheio
de partida
de chegada
de vista

um ponto
donde emerge do vazio
ponto a ponto
tudo

Quarto e-book

2010-07-18T10:59:00.001-03:00

(clique na imagem para baixar o livro)

Este é o quarto volume que reúne os poemas publicados no blog Um resto de café frio (http://restodecafefrio.blogspot.com) entre os meses de janeiro a junho de 2010, e é intitulado, simplesmente, QU4RTO.

Desde que concluí o terceiro volume de poemas, queria que a coletânea seguinte se chamasse Quarto: por motivo mesmo do numeral; e por causa do substantivo – quarto, cômodo, alcova, dormitório, etc. Gosto de palavras que se inscrevem em mais de um grupo de significados.

O numeral facilmente se explica: trata-se do quarto livro contendo os poemas do blog (o que me surpreende sobremaneira, diga-se de passagem), e tem “algo” de o quarto disco do Led Zeppellin, que não tem nome, mas convenciona-se chamar de “The runas álbum”, ou “4”, ou “The Fourth”, o que também justifica esse formato de encarte de disco. Pensei também em homenagear a Legião Urbana, cujo quarto álbum se chama As quatro estações, mas achei que não têm muito em comum, além da abordagem sexual de alguns dos textos, tanto os meus quanto os do Renato. Já o místico e legendário “4” do Led, no que diz respeito aos temas, não se equivalem. Talvez alguma inspiração, mas nada que se possa (ou que eu possa) observar superficialmente. Fica aí uma deixa para os arqueólogos que encontrarem minha obra no futuro, depois que o mundo acabar, tenham algo para se entreter. Duvido muito que isso algum dia venha a interessar algum estudioso além de meus amigos mais chegados, e no presente; e o único deles que é arqueólogo passa longe de gostar de minha poesia.

Já a segunda abordagem, o quarto, é de fato a inspiração dos textos desse período: o tanto da vida que se passa dentro de quatro paredes, e, mais especificamente, destas que se convencionou usar para o repouso, mas que acaba sendo o refúgio da intimidade, mesmo que não necessariamente sexual, mas de isolamento, de reflexão, de fuga da convivência. Um apartamento divide, compartimenta, organiza as unidades familiares umas das outras no espaço urbano; mas o quarto faz o mesmo entre as pessoas dentro das residências, definitivas ou temporárias. E ninguém convida outra pessoa para o próprio quarto sem dividir com ela sua intimidade.

Entretanto, esta não é uma coletânea especificamente intimista, ou erótica, ou sexual, ou, sei lá, numerológica, mística, cabalística ou esotérica. É um número de poemas, que, mais por acaso que por uma meta racional, organizaram-se por conta própria em um grupo de vinte e quatro textos. Divididos entre as seis letras da palavra QUARTO (ou Qu4rto), formam seis grupos de quatro poemas. Números, apenas.

Afinal, retirando-se os habitantes dos quartos, o que resta são apenas as quatro paredes.

_______________

Apresentação de Maria de Fátima Santos, poeta, contista, amiga e colaboradora da Revista SAMIZDAT.

Left Handed Poetry, XVI

2010-07-10T21:15:00.000-03:00

o tédio come

come cabelos caídos no ralo
cadeiras mornas
poltronas de ônibus mornas
lençóis mornos amarrotados

come xícaras de café
copos de isopor
colheres de chá descartáveis

come guarda-chuvas
controles-remotos
check-ins
canhotos de embarque

come horas de televisão
dias de asfalto
semanas de sal e gordura e água malcheirosa
e lixo doméstico que não tem residência fixa

come o ferro do sangue

o cristal dos olhos

os humores da pele

o chumbo dos pesos da balança que mede o valor do que se dissipa

se deixar
o tédio come a vida inteira

Left Handed Poetry, XV

2010-07-01T18:01:00.000-03:00

um cão me observa
do fundo de seus muitos olhares
sou mais um que passa
que não muda nada
em seu olhar

o cão fecha os olhos
e eu passo

se tornar a abri-los
não existirei mais

se ele morrer agora
minha existência se perderá

se tivesse morrido antes de passar por ele
eu nunca teria existido

sigo sem olhar o cão
ignoro se ele tornou a me olhar

nem aquele instante
nem aquele cão
nem aquele eu
existem mais

Left Handed Poetry, XIV

2010-06-29T18:34:00.000-03:00

tudo
acabou

o

olvido

diss

ol

veu

a torre magnífica do império de uma vida vítrea

da poeira
da cinza
das guimbas dos cigarros
tornaremos a erguer outra
invisível de tão clara
intangível de tão limpa
impassível ao tempo
perene

mas
como sempre

a dú

vi

da

vi

rá

Left Handed Poetry, XIII

2010-06-24T20:27:00.002-03:00

a uma cidade velha

tu
matrona velha e ingrata
tu que pranteias
um só filho morto
     esse que
     aliás
     enveredou vivo e deitou-se morto em outras bandas
     e guardou de ti só um nome
     nos documentos
abandonaste a todos
abandonaste a ti mesma
decaíste em teus lençóis rotos
e afundaste nas profundezas tuas de que tanto se fala

por mim mesmo
não dar-te-ia
nenhum desses versos
nem verso algum
nem por ti
nem por teu filho morto e favorito

penso que não apenas meus são os sonhos que roubaste

meus versos são
     dos tantos que já beberam
     e dos que ainda bebem
     e dos que ainda hão de beber
as tuas lágrimas
matrona ingrata
velha e chorona

essas lágrimas
que se precipitam
     de teus olhos-ditos-d'água
     de teu nariz de pompa
     teu queixo mais impávido que a impavidez
     descem por teu colo
     teus seios que há um século recusas aos teus rebentos
     teu ventre oco onde só se concebem memórias
          quase todas de teu filho morto e favorito
acumulam-se
salobras e imundas
no meio do teu umbigo

eu
que pensava-me livre de ti
de tuas ruas velhas
teus trilhos de dormentes velhos
tuas casas históricas
     de uma história
     que já nasceu velha
dei para me sentir ridículo
flagrei-me derramando por ti
     matrona ingrata
umas quantas lágrimas de saudade

Left Handed Poetry, XII

2010-06-24T19:53:00.000-03:00

meu coração
que ora entoava hinos de louvor
ora parecia de brinquedo
agora repousa como um recém-nascido
                       só reclama
                       para ganhar comida
                       ou porque lhe incomoda
                       sua própria sujeira

Left Handed Poetry, XI

2010-06-24T19:51:00.001-03:00

tesouro dos fracos
liberta-me de toda a culpa
livra-me de todo o mal

o futuro perdoa o fraco
é uma convicção
uma rede mansa dependurada
nas paredes da mansidão

nesses tempos tão duros
o destino do homem
é sucumbir ao costume

dá-me o meu legado
deixa-me ser acuado
permita-me outra vez
viver na sombra

Left Handed Poetry, X

2010-06-21T18:44:00.000-03:00

que dó que me dá de certas palavras:
carne só é poética se má
jamais vi um poema de açougueiro

ao Saramago

2010-06-19T02:21:00.001-03:00

... e não posso nem desejar que vá com deus, porque eles andavam brigados há quase um século, Vá bem, eu disse, ao que o velho responde sem disfarçar a ironia que divertia tanto a mim quanto a ele mesmo, Vou e te espero, Não esperes muito, Fique então com deus porque me vou, nem tarde nem cedo, mas no tempo justo. E foi. Não sei se fiquei com Deus, porque também nós, eu e Ele, não nos andamos entendendo, mas sei que, por ironia, fiquei sem ele.

Left Handed Poetry, IX

2010-06-19T02:09:00.000-03:00

o que perdi foi uma tempestade
o que ganhei cabe no bolso da calça
o que gastei agora é passado
o que vendi nem era meu
era emprestado

Left Handed Poetry, VIII

2010-06-19T02:05:00.000-03:00

uma dúvida sincera
bate asas em mim
como uma pomba

mas há tanto tempo
que as ouço arrulhar
e as sinto bicar-me o cocuruto

que meu íntimo

já está com cara de Praça da Alfândega

Porto Alegre, 17 de junho de 2010

Left Handed Poetry, VII

2010-06-19T01:57:00.000-03:00

nem os dias
nem as horas
nem as pernas curtas e morenas dos minutos

levam mais o que levavam

perderam a força
e se têm deixado
aos próprios caprichos

perigosamente entregues

Left Handed Poetry, VI

2010-06-19T01:42:00.001-03:00

quão cara
e digna
é a tua cara
digna-te a dizer
tão somente
se a semente
que plantou
teu povo
deu um fruto
que tu colherias

vale o que custa
essa cara
esse busto
esses milhares
de votos de esperança
que teus avós
depositaram de graça
na poupança
do futuro?

"meu sangue
há de ser grande"

e nada maior tens
hoje
além de uma cara digna
encarando-te
indignada
do espelho

Left Handed Poetry, V

2010-06-18T03:58:00.001-03:00

escuto os ecos do mundo aos murmúrios
trespassados de razão e de sentido
enviesados nas dobras de um tempo esquecido
me finjo de surdo e desentendido
prego mais um botão nesse vestido
talho e perfuro seu tecido
passo por ele como se não fosse comigo
e quando vem o torpor da noite morna de silêncio
cubro-me até os olhos e tampo os ouvidos
o mundo então sussurra como o respiro de um bicho

Left Handed Poetry, IV

2010-06-18T03:35:00.002-03:00

meu trabalho é ter trabalho
podar os galhos jovens do mundo
até encher as mãos de calos

pesar o idioma grão por grão

fazer a vida em partículas
apoucar coisas apoteóticas
tornar ainda mais miúdas as infinitas

e alguma vez trocar a mão destra pela mão que vacila

Left handed poetry, III

2010-06-16T22:50:00.001-03:00

nascemos no primeiro deslumbramento
somos expulsos do primeiro conforto
induzem-nos ao primeiro choro
e respiramos pela primeira vez
o mesmo ar
de bilhões de gentes
e bilhões de anos

trazem-nos a primeira lâmina
cortam-nos o primeiro vínculo
dão-nos a primeira cicatriz
e experimentamos pela primeira vez
a mesma dor
de bilhões de gentes
e bilhões de anos

e em seguida emprestam-nos tudo
um início indistinto
um meio hipotético
uma plenitude quimérica
um fim distante
tão indefinido quanto certo

de concreto mesmo
só esse mesmo umbigo
de bilhões de gentes
e bilhões de anos

Left handed poetry, II

2010-06-16T18:39:00.001-03:00

o cinto me oprime
o espelho me deprecia
a mesa suporta mal meus cotovelos
a cadeira
a cama
a rede
e o banco da praça
protestam aos gemidos se me faço presente

as mãos me fogem
os braços me evitam
os pés desejam-me deitado
os joelhos
os pelos
os cabelos
e os olhos de vidro
sussurram que já estamos passando da hora

Left handed poetry, I

2010-06-16T18:29:00.001-03:00

uma fila interminável de formiguinhas indistintas cortava meu caminho
ignorante
com uma pegada bronca de gigante
exterminei bem umas vinte

pobres insetinhos
desconheço seus nomes
nunca fui dado ao latim
nem ao lineu
nem nunca entendi o estranho idioma das formigas

penso tê-las ofendido
meu pé enorme é para mim um estorvo
mas para elas
pobres insetinhos
é uma calamidade

se pudessem maldizer-me
talvez
as formiguinhas
pobres insetinhos
de um jeito que eu as entendesse
nem assim o fariam

pobres insetinhos
as formigas
nem pude pedir desculpas
porque mesmo que pedisse
genuflexo
que me perdoassem
não entenderiam
e esmagaria ainda mais formiguinhas
pobres insetinhos
com meus joelhos rotundos

mas se se fizessem entender por mim
gigante bronco
é mais provável que berrassem em coro
"merda!"
desviassem da cena trágica
amaldiçoassem a própria sorte
mais pela desgraça de recomeçar o esmerado trabalho de andar em fila
isso sim uma calamidade
do que a mim pela morte de vinte formiguinhas
pobres insetinhos

"mate dez
cem
mil
uma colônia inteira de um milhão e meio de formigas"

diriam

"mate-nos
contudo
no próximo inverno
porque
agora
nos está atrasando o serviço"

[é preciso amar com calma]

2010-06-07T03:46:00.002-03:00

Marcia Szajnbok

é preciso amar com calma para não partir
para que não haja riscos
para que cada gesto fique bem no seu lugar
os sentimentos e os corpos permaneçam
ordenados e planos como as areias

é preciso ser paciente
para tratar de que o amor não adoeça
nem trinque de susto, ruído ou sobressalto
porque amor é sempre menino
mesmo que nasça em coração já gasto

é preciso que as ondas se quebrem suavemente
que o sol não seja por demais intenso
que o vento vente brisa
e que a chuva caia mansa e sem raios
pois amar é sempre delicado

é preciso finalmente deixar-se
barco sem velas de si abandonado
porque amor é livre e liberta
é reencontro diário na praia deserta
do desejo inesperado

http://marcia-poeticamente.blogspot.com/2010/02/e-preciso-amar-com-calma.html

muito prazer, poesia

2010-06-05T13:16:00.000-03:00

prazer estranho, misturado

como deve ser o prazer que se preze

um que é um pouco de culpa

de egoísmo

de “eu no centro do universo”

de redenção divina

daquela sensação de objetivo alcançado

meta cumprida

porra, de gozo mesmo!

de um desejo que é muito dele

de ao mesmo tempo parir um instante

que dure para sempre

e de engolir sem mastigar os minutos

só pelo prazer de começar de novo

doce filosofiazinha besta

2010-06-02T23:51:00.000-03:00

a felicidade

é uma panela grande de brigadeiro

pra comer de colher de cafezinho

às vezes pra se comer sozinho

às vezes pra dividir por inteiro

na verdade

é uma delícia pra fazer e comer na hora

mas se esfriar e grudar na panela, melhora

apanágios da noite preta

2010-05-21T21:32:00.003-03:00

noites são tecidas como casas

e gatos que tomam água

na beirada de suas calhas

a noite preta

joga-se sobre as soleiras das portas

nem bem cai já se esparrama

colada à tua porta

pendurada na tua janela

quase sem se mexer

olha-te sem que dela te apercebas

à tua volta é só ela

em tua casa, nem penses

não estás livre

é tão noite aí dentro quanto lá fora

no arrabalde e no subúrbio a noite é música

eventualmente

só eventualmente é dia

nas ruas da vizinhança das estrelas

no todo do Universo

ah, meu amigo!

é uma noite grande

musical, atemporal

e preta

toda preta

quatro indrisos

2010-04-29T20:49:00.000-03:00

nudez

desejo

desatino

desamparo

despedida

desmando

destino

lucidez

caso

se case

se cale

se acabe

acasale-se

acalme-se

caiba-se

cause

desperdício

desdeoinício

desdenhaseolícito

desseidílio

desígnios

dezdedosmínimos

dadesmesuradamente

descoradadatez

à importância

da ânsia

azia

à mudança

da dança

asa

à constância

stanza

quatro horas

2010-01-18T00:29:00.002-02:00

3:00

dorme-se mal e é preciso
preciso acordar de manhã
amanhã, que horror, é outro dia

4:00

o mundo não cabe na rua
a rua não cabe nas mãos
das mãos, tudo se esvai

5:00

a terra ergue e sustenta
a dor e o medo enrijecem
o desespero ri um riso amarelo

6:00

levanta-te e vê com teus olhos ígneos
lambe tua cria com tua ígnea língua
e enquanto for dia, sol, ai de ti

__________________________________

Inspirado na iniciativa do site Crossed Genres, o blog FC e Afins começou uma roda de contos para auxiliar as vítimas do terremoto no Haiti. Como não tenho publicado contos de FC nem fantasia (não em blogs), postei aqui no Café Frio uma série de quatro poetrix.

Informações sobre onde e como doar aqui, além dos contos participantes.

Revista SAMIZDAT #24. Segundo Aniversário.

2010-01-10T11:11:00.002-02:00

(Para download e leitura online, clique na imagem)

Revista SAMIZDAT # 24

2 anos de Revista SAMIZDAT, Henry Alfred Bugalho

Por que Samizdat?, Henry Alfred Bugalho

ENTREVISTA
Giulia Moon

AUTOR EM LÍNGUA PORTUGUESA
Papai Noel volta para casa, Antonio Luiz M. C. Costa

CONTOS
Fogete pa Lua, Carlos Davissara
Um copo de café, Caio Rudá
O Natal de Josefa, Joaquim Bispo
Açúcar, por favor, Wellington Souza
O bilhete literário, Ju Blasina
Os docinhos do Vercidino, Volmar Camargo Junior
O Rei dos Judeus, Henry Alfred Bugalho
Êxtase, José Guilherme Vereza
Quando não se sabe ter, Léo Borges
A dama da Lapa, Giselle Natsu Sato

TRADUÇÃO
O Presente dos Magos, O. Henry

RECOMENDAÇÃO DE LEITURA
A vampiro dado não se olham os dentes, Volmar Camargo Junior

CRÔNICA
Padres de calendário, Maria de Fátima Santos
O fantasma dos Natais passados, Volmar Camargo Junior
O que servir no Natal?, Ju Blasina

POESIA
O nada, Ju Blasina
Jardim japonês, Wellington Souza
Laboratório Poético: presença (cortinas), Volmar Camargo Junior
Domingo, dia santo, Maria de Fátima Santos
Poemas, Mariana Valle
Big Bangs, Dênis Moura

SOBRE OS AUTORES DA SAMIZDAT

quatro vértices

2010-01-07T23:34:00.001-02:00

cama

durmo

acordas
um pouco

e me olhas
de cantinho
olhos e boca

com um sorriso - aquele

me arrebata
e intimida
e intima

íntimos
risos e

gozo

_________________________

mesa

pão

água e

pouco sal

põe farinha e

açúcar e fermento

e um pouco de calor

temos pão sobre a mesa

com um naco de amor

língua, sabor, saliva

malícia e pudor

com raiva

e paixão

pão

_________________________

chão

dois

só porta

e paredes

e da janela

além, o mundo

e bilhões de gentes

inexistem por milissegundos

milhares de genes

muitos cheiros

dois sabores

misturam-se

e são só

_________________________

janela

abro

um furo

no tempo

olho e admiro

o infinito termo

o universo inteiro

pleno contentamento

volto-me para dentro

parados no tempo

do nosso quarto

teus cabelos

e teus seios

contemplo

Terceiro e-book: "Casa velha"

2010-01-05T03:47:00.002-02:00

(introdução)

Este volume contém os trinta e nove poemas mais recentes do blog Um resto de café frio (http://restodecafefrio.blogspot.com), escritos entre junho e dezembro de 2009, e é intitulado Casa velha.

Assim como os outros dois volumes (I – A fonte das coisas imperfeitas; e II – Submersão), a escolha do poema-título dá-se pelo fio condutor da obra: enquanto o primeiro trata das definições sobre o fazer poético, e o segundo sobre a dificuldade (impossibilidade?) da comunicação verdadeira, Casa velha, além das mesmas coisas, trata do modo como a memória faz o papel de filtro do mundo exterior para o mundo interior, individual. Mesmo que eu não concordasse muito com isso no início, esta é a série mais lírica, mais intimista das três. Vasculhar a memória tem efeitos colaterais, nem sempre evidentes, quase nunca previsíveis.

Além disso, também estreei nesta edição uma experiência poética, sugerida pelo amigo Carlos “Davissara” Barros na SAMIZDAT de julho-agosto/2009, chamada por ele poema visual, mas que eu preferi chamar fotopoema. É um recurso digital, que serve para uma coisa: lembrar que ainda se pode escrever poesia naquele velho caderninho. Sim, eu ainda lembro como é e gosto de usar papel e caneta. Pelo menos enquanto essas coisas não forem lembranças perdidas na memória.

___________________________

Para ler o terceiro e-book: clique na imagem para leitura online do livro, ou no "mini-livro" na coluna à direita (e aproveite para ler os outros dois). Ou então, faça o download direto no Recanto das Letras.

quatro quartos cada um com três janelas

2010-01-04T23:08:00.003-02:00

primeiro quarto

festa de fogos e de promessas
que faz bem e faz mal
e faz zerar as horas
que deixa um em silêncio funesto
enquanto outro rompe a bolsa do calendário
e nasce para o mundo com estardalhaço

gozará o nasciturno de boa ou má fama
existirá à revelia da própria vontade
será breve e morrerá como nasceu: ao som de fogos

segundo quarto

quem nas terras do sul do mundo
conhece o espetáculo que nos dá o tempo
priva-se mesmo de seus bons modos
ante o recital das águas e dos ventos
atrasa-se para o primeiro ato
e cochila um minuto antes da cena patética

ultraja-se o tempo com facilidade
ressente-se com a resposta ao seu monólogo
e novamente esbraveja, troveja e cospe no público

terceiro quarto

ai! terra de olhos verdes
que dó que me dá olhá-los
tenho medo só de pensar
que de tanto olhar o verde gaste
e ficar sem uma palavra que diga
dessa terra a beleza dos olhos

os meus que são olhos bugres não veem
senão as coisas que são de ver
choram uma saudade triste que ainda nem começou

último quarto

eis outra vez o verão, é o que vês
murmura aos quatro quartos da frente
alguém que chegou pelos fundos
esparrama-se sem cerimônias pelos corredores
e tasca logo um beijo no pescoço da dona da casa
(ui! que calor! é o que ela fala)

bom de papo é esse mulato
que entra pelas janelas antes das festas
e só vai embora depois do melhor feriado

_____________________
O concludo é uma forma poética criada por Caio Rudá, poeta baiano, colaborador da Revista SAMIZDAT.

quatro doces

2009-12-29T00:31:00.001-02:00

I.

com o tempo e o verão e os mosquitos
vem a sensação gostosa
da eficiência divina

a cada ano somos mais
e mais doentes
e cheiramos pior

o lixo e o horror inundam as ruas

e ninguém mais chora de fome

II.

ah, que honra e que delícia
viver nos tempos da candura
da doçura que é ser penitente

mas, ai de nós, quanto mais dura
esse frescor e essa rapadura
doce e repugnante

mais os mosquitos nos rodeiam

e mais chegados à beira do açucareiro

III.

que verbo haverá daqui a cem
cento e vinte anos, mais ou menos
que diga o que houve hoje?

quem sabe nem em vernáculo mais se fale
e isso seja ultrajante ou repulsivo
e até, quem sabe, seja o atrevido punido

e será assim tão bom falar dos doces que houve

que ninguém lembrará que já nasceu sem dentes

IV.

por pouco muito pouco
eu ouvi dizer que o sino não bateu
e não havia mais horas

o tempo sumiu
e ontem e hoje, agora
são doces de outrora

ninguém viu o tempo, viu, não viu

e o gato comeu

ausência (o vazio)

2009-12-23T01:02:00.004-02:00

continue lendo aqui.

o pão do poeta

2009-12-09T01:38:00.000-02:00

serve-se o faminto de um pão infindo
sem prazer nem dentes, comer somente
e mais não pode senão engoli-lo

presença

2009-12-08T17:37:00.001-02:00

coisa indefinível
oculta em cortinas
    branca
    vaporosa
    mercurial
atravessa
uma a uma
as caprichosas barreiras erguidas
    caprichosamente
    só para contê-la
levanta-se em silêncio
aos poucos
    sem pressa
envolve tudo
depois que se ergue
só sua solidez
    sua nudez
    ela inteira
é tudo
o mundo
submete-se a ela
o mundo do visível
o mundo do crível
o mundo do possível
tudo
tudo é consumido pela neblina
pela brancura una da neblina
pela nudez inteira da neblina
pela impassividade paciente
    irredutível
    indivisível
    intangível
    da neblina
tudo
toda a existência
resume-se a uma presença
vaga
indistinta
indefinível
oculta em cortinas
    mercurial
    vaporosa
    e branca

Revista SAMIZDAT 23

2009-12-02T21:10:00.002-02:00

Por que Samizdat?, Henry Alfred Bugalho

ENTREVISTA
Danilo Corci fala sobre a Mojo Books

AUTOR EM LÍNGUA PORTUGUESA
Ahasverus e o Gênio, Castro Alves
As Devotas, Cruz e Souza

CONTOS
Um Táxi da Chuva, Caio Rudá
Um muro de intransigência, Joaquim Bispo
Marca a página, Wellington Souza
Morte & Espelhos, Ju Blasina
A dança dos imortais, Volmar Camargo Junior
O incrível Joaquim Maria, Henry Alfred Bugalho
Deus me perdoe, era tudo o que eu queria, José Guilherme Vereza
Noite de Chuva, Mariana Valle
Invasão nas ondas médias, Léo Borges
Alô, Waldirene?, Barbara Duffles
69, o ano que nem começou - Big Bang Microcósmico - Capítulo 2, Dênis Moura

TRADUÇÃO
E faz de conta..., Miguel de Unamuno

TEORIA LITERÁRIA
Física como matéria-prima para o suspense, Maristela Scheuer Deves

RECOMENDAÇÃO DE LEITURA
Morte e a Morte de Quincas Berro DÁGUA, Carlos Davissara
Crepúsculo, Giselle Sato

CRÔNICA
Um vestido rosa, tabu e um fenômeno de intolerância coletiva, Henry Alfred Bugalho
Eu também quero o meu Septilhão, Volmar Camargo Junior

POESIA
Iminente (poema blavino), Carlos Davissara
Desejo e castidade , Wellington Souza
Laboratório Poético: indrisos, Volmar Camargo Junior
Poesia: Contra o Muro, Ju Blasina
Escuro, Guilherme Augusto Rodrigues
Lascívias viáveis, Léo Borges
Só a semente, Maristela Scheuer Deves

SOBRE OS AUTORES DA SAMIZDAT

bom dia (escuro particular)

2009-12-02T01:06:00.006-02:00

por mais cedo que parecessem as horas da noite

e imprescindível fosse o ouvir do cantar dos galos

no campo

que era longe e deserto de notívagos

minhas mais dúbias desilusões

partiam de dentro de um horizonte

certo e decidido

para raiar

primeiro tímidas e arroxeadas

depois

de um alaranjado um tanto doentio

para só então saltarem por cima das casas

das colinas

das árvores

do mundo inteiro que eram aqueles campos

em um fogo vibrante

pouco a pouco cálido e bravo

até brilhar

como um disco de ouro no céu

onde todos os que acordavam cedo

os galos que os acordavam

e eu

que nunca

nunca durmo

todos pudéssemos ver

lá estavam as fantasias de minha juventude

raiando

e eu

que nem de longe posso vê-las

ou tocá-las

como um diabo

ou um vampiro

refugio-me nas certezas mais ferrenhas

do meu sono diurno e mundano

esquecendo que lá

no mundo

o que esqueci aquece

alegra

e às vezes mata de fome e de sede

quem ainda acredita em utopias e saudosismos

bom dia

dia

fico-me bem comigo

e meu escuro particular

Um ano de Café Frio

2009-11-29T06:10:00.003-02:00

Há exatos 365 dias, criei um blog para começar a publicar meus poemas. Até então, só tinha escrito qualquer coisa em versos para participar das atividades da antiga Oficina de Escritores e Teoria Literária. No dia 28 de novembro de 2008 publiquei dois poemas que vinha escrevendo a mão - coisa que, aliás, também já havia perdido o hábito: Esquecimento e O fim da poesia. Neles, trato de algumas questões que, até hoje, me inquietam:

Afinal, o que é poesia?

Qual é a natureza das palavras?

Se tudo o que conhecemos, conhecemos através de palavras, por que o diálogo, por que o entendimento mútuo, por que as relações pessoais, enfim, por que a comunicação é tão difícil?

Por que é mais seguro depender de coisas que nos são superiores, anteriores, ou mais importantes que nossa individualidade?

Desde aquela época, procuro respondê-las. E mesmo que não queira, isso acaba acontecendo. Talvez, a própria poesia seja uma das coisas que me são superiores, anteriores e mais importantes. E assim, lutando para respondê-las, e para não ser vencido pelo cansaço de saber que é coisa sem resposta, nasceram, até hoje, 107 poemas.

Falando em números: neste um ano de existência, o Um resto de café frio teve exatamente 1800 visitas feitas por exatos 800 visitantes vindos de 16 países diferentes, em 2779 exibições de página. Não são números muito expressivos, devo admitir. Porém, para mim, que nunca me considerei um poeta sequer razoável, saber que meus textos foram lidos por centenas de pessoas deixa-me bastante satisfeito. Ainda mais sabendo que, de todas as 1800 visitas, 55% são de leitores que retornaram. O blog tem 32 seguidores, e isso se reflete nos números: do montante de leitores, 41 já acessaram o blog de vinte e seis a cinquenta vezes; e destes 41, treze pessoas, e aí devo incluir a minha mãe, já vieram conferir meus escritos de 51 a 100 vezes. Ou seja: se eu houvesse publicado um livro, doze pessoas, além de minha mãe, provavelmente comprariam este livro. Dá-me uma pontinha de orgulho. Afinal, trata-se de poesia, e poesia agrada bem menos gente que, por exemplo, crônicas e contos.

Mas houve coisas além de números, direta ou indiretamente ligados ao blog. Por causa do até então inédito interesse por escrever e conhecer melhor a poesia, tive a oportunidade de conhecer, conversar e trocar algumas figurinhas com pessoas magníficas, do Brasil e do mundo, que seria uma injustiça se eu agradecesse pessoalmente a umas em detrimento de outras. Mas, a algumas - e a todos os demais peço desculpas - tenho de dar créditos especiais.

O poeta espanhol Isidro Iturat, o criador do indriso. De longe, o indriso é a forma poética com que mais me identifico. Tive a chance de conversar com ele algumas vezes, entrevistá-lo para a Revista SAMIZDAT, e a honra de ter alguns poemas meus publicados no site oficial do poeta, como "colaborator", junto com indrisistas do mundo todo.

Nas mesmas condições e pelos mesmos motivos que o Isidro, bati uns papos breves mas muito enriquecedores com Goulart Gomes, criador do poetrix, que foi o formato que me "jogou", definitivamente, na produção poética.

Também da Espanha, o poeta Enrique Gutiérres Miranda, que traduziu meu poema Do caroço de uma hora (A essência das horas) para o espanhol.

Do Brasil (mas não de todo...), meu "Chefe" na SAMIZDAT, Henry Alfred Bugalho, que prefaciou o primeiro e-book do blog, apresentou-me a Oficina de Escritores, deu-me a oportunidade de participar da e-zine e de ver meu nome pela primeira vez em um livro impresso, e que não poucas vezes mostrou-se um bom amigo e conselheiro mesmo estando em Nova York, bancando o mão-de-vaca.

A "doctoress" Marcia Szajnbok, de quem roubei, desavergonhadamente, boa parte do jeito que escrevo (a ausência de pontuação e iniciais maiúsculas, algumas aranhas e vários mares), e que, junto com o Henry, disse palavras muito carinhosas a respeito do que eu escrevo. E que também em horas de aperto, concede-me alguns minutos de seu precioso tempo para consultas pelas quais até hoje não fui cobrado.

A minha comadre madrugadora Ju Blasina, por quem tenho os mais sinceros sentimentos de carinho, respeito, amizade, tudo isso junto e muito estabanadamente, porque temos uma esquisita relação de amor, ódio e gargalhadas, que nos rendeu, entre outras maluquices, o compartilhamento da atenção do "nosso marido" Jairo - que também é meu compadre, noutro projeto - e a menina dos nossos olhos: o blavino.

Minha querida Formiguinha Potiguar, Taty Nascimento, que não foge de uma boa briga para mostrar o quanto pode ser mais cabeça-dura que eu, e provar "por A mais B" que meus gostos para ficção são questionáveis e duvidosos.

Também devo agradecer aos vários amigos blogueiros que não poucas vezes vieram, viram e me conquistaram (e me linkaram): Carlos "Davissara" Barros, Beatriz "Compulsão Diária" Moura, Simone "A parede lá de casa" Santana, Renata "Doce de Lira" Aragão Lopes, Caio "Das" Rudá, Lu Cavichioli e Rosemari - do "Empório do Café Literário", e tantos, tantos, tantos outros que, se eu me passei, peço, por favor, perdoem: já são dez para as seis da manhã, e, no fundo da minha xícara, há horas esquecida, ainda há um resto do café, agora frio, que preparei especialmente para ficar mais esta madrugada entregue ao meu ofício. Não tenho paciência para o sono.

A todos os estimados 800 leitores do Café Frio, especialmente aos que passaram por aqui mais de uma vez, meus mais sinceros agradecimentos.

E um agradecimento muito especial para uma leitora muito especial: Natascha Soranso, minha mulher, que há exatamente um ano dorme ouvindo o "tectectec" do notebook. Já está na hora de ela ir trabalhar (num domingo?!), e eu ainda não dormi.

óculos

2009-11-29T03:57:00.002-02:00

No meio do caminho tinha um velho

tinha um velho no meio do caminho

de óculos

no meio do caminho tinha um par de óculos

Nunca me esquecerei desse acontecimento

na minha vida de retinas tão fatigadas

nunca me esquecerei que no meio do caminho

tinha um par de óculos que me observava

Metáfora

2009-11-29T03:55:00.001-02:00

o poema, dizem

é uma fotografia

de uma escultura de gelo

o poeta, dizem,

inerte e atemporal,

é uma estátua de bronze

a poesia, disse alguém

bem, a poesia é uma rosa

crise

2009-11-19T01:09:00.001-02:00

minha voz fugiu

o preço de outra, nova, proíbe-me
em outros tempos seria feliz sem ela
e nem um prato cheio delas seria tão sedutor

hoje, vivo em um não saber que fazer
um isolamento constrangedor
dores e calos nas pontas dos dedos

e o mau hábito de maldizer a voz alheia

amor vendido

2009-11-18T00:51:00.002-02:00

marca borrada de boca no espelho
impressões de tuas mãos e teus dedos
ainda tua saliva na minha pia

no meu pente, ainda os teus cabelos

acordo, e um esboço de mim é o que vejo
um rascunho descuidado do que seria
nem projeto do que será um dia

e restos borrados de um amor vendido

covardia

2009-11-14T10:48:00.002-02:00

o sol e a calmaria da tarde
correram para longe
do vento e da tempestade

o que era luz e colorido
correu e escondeu-se
da ventania e do raio

resta-nos só a segura noite

(o dia nunca foi tão covarde)

[um barco deixou aqui uma caixa]

2009-11-05T01:59:00.000-02:00

um barco deixou aqui uma caixa
depois, deixou o barco o porto
deixou, pois, p'ra trás, o horizonte

choveu, e a chuva manchou a caixa
deixei os nomes e a tinta irem p'ra junto d'água
não vi para quem era, nem de que se tratava

ventou e o vento trouxe o barco de volta

deixei o chão, o porto, a caixa, a tinta, e fui embora

negócio

2009-11-05T01:44:00.002-02:00

não te vendo, não te suplico
nem suplicio meu não te ver
não te vendendo, não vendo

Revista SAMIZDAT 22

2009-11-02T12:17:00.000-02:00

Por que Samizdat? , Henry Alfred Bugalho

ENTREVISTA
Antonio Luiz M. C. Costa

AUTOR EM LÍNGUA PORTUGUESA
Carta a El Rei D. Manuel (excerto), Pero Vaz de Caminha

MICROCONTOS
Primeira Lição Colonial, Simone Santana

CONTOS
O Messias do Ocidente, Joaquim Bispo
Imagem de Barro, Wellington Souza
O Troféu, Volmar Camargo Junior
O Sorteio , Henry Alfred Bugalho
Relações Postais, José Guilherme Vereza
Ventanas (I), Sheyla Smanioto Macedo
A Sogra, Mariana Valle
12 de outubro sob ataque, Léo Borges
We’ll always have Paris, Barbara Duffles
Duetos Assassinos, Giselle Sato
Conspiração ZHAARP - Big Bang Microcósmico - Capítulo 4, Dênis Moura

TRADUÇÃO
Carta de Cristóvão Colombo anunciando o descobrimento da América

TEORIA LITERÁRIA
Caminhos para o autor independente, Henry Alfred Bugalho
Jogue sua Gramática no Lixo, Guilherme Augusto Rodrigues

CRÔNICA
Eu não gosto de ninguém da América do Sul, Léo Borges
Quem é você, quem sou eu?, Ju Blasina

POESIA
Laboratório Poético, Volmar Camargo Junior
Blavino, Ju Blasina
Poetrix, Ju Blasina
Sonata da Criação, Wellington Souza

SOBRE OS AUTORES DA SAMIZDAT

http://www.revistasamizdat.com/2009/11/samizdat-22.html

pequena injúria (a mãe de meus poemas)

2009-10-28T02:57:00.004-02:00

graças vos dou, pequena injúria

na mais triste hora, desde que existis

destes à luz um poema frio e mesquinho

ó, lirismo

2009-10-28T02:46:00.003-02:00

quedo-me ante o amor e finjo

mal-disfarçadamente entristeço

rogo e imploro e me lamento

rolo no chão feito um cão sarnento

e sem consolo arrasto-me ao seu seio

e pouse nele meus anseios todos

até o momento que esse fingir me canse

ou morra de preguiça e tédio meu pensamento

[córrego por onde escorre o tempo]

2009-10-28T02:32:00.001-02:00

córrego por onde escorre o tempo

sentença tornada gelo

lago vazio de perguntas

só um dique, ora seco, ora raso

ora transbordando

comportaria essas águas todas

essas correntes às vezes caudalosas

não raro somem sem razão nenhuma

casa velha

2009-10-21T01:16:00.002-02:00

dramas de uma casa velha

tramas de teias de aranha

ramos bentos e tesouras

frestas e moscas e besouros

ramos e pãezinhos bentos

brasa e tesoura

benzer quebrante

telhas de barro

um barranco

uma vaca mansa

formigueiro

cupim

butiá

limão bravo

um abacateiro

soalho de tábua bruta

palco

talvez picadeiro

ramos e rosários bentos

machado pra benzer tormenta

dúzias de nossas senhoras

e um sagrado coração

o público não vibra

o elenco não agradece

o diretor

imperturbável

cruza as pernas

e abre os braços

morcegos

2009-10-21T00:48:00.004-02:00

guardo meus quinze pares de segredos

bem o bastante para que a mim não tentem

o remorso e o medo de que despertem

a fome imensa de meus cem morcegos

bem o suficiente para tocar com os dedos

que com meus dedos eles se revelem

e a cada três ou quatro ou cinco deles

tenham nas presas gotas de veneno

... donde há de vir...

2009-10-16T02:42:00.005-03:00

quem antes diga de si

disser o que ninguém diz

quantos e quais depois de ir

aguardam pelo que há de vir

e quantas vezes virão

dizer o que ninguém diz

da guerra e da revolução

aguardarão pelo que há de vir

ter tempo e tentar persistir

incólume revelação

nem vã, nem vil, há de vir

quantos, quais, vêm e passam

ter tempo é querer persistir

sem nenhuma raiz, só de si dirão

Revista SAMIZDAT 21 - especial Mistério e Suspense

2009-10-12T15:25:00.003-03:00

Esse mês, acabei esquecendo de postar o link para o download e o conteúdo da Revista SAMIZDAT... desculpem. Aí vai

SAMIZDAT21 height="500" width="100%" > value="http://d1.scribdassets.com/ScribdViewer.swf?document_id=20507244&access_key=key-zatnrwncxmg0dp9mk08&page=1&version=1&viewMode=">

FALA Samizdat
Como você começou a escrever?

Por que Samizdat?, Henry Alfred Bugalho

ENTREVISTA
Luis Dill

AUTOR EM LÍNGUA PORTUGUESA
Eclipse ao pôr-do-sol, Antonio Luiz M .C. Costa

MICROCONTOS
Caio Rudá
Simone Santana

CONTOS
O canto da sereia de Bach, Carlos Davissara
Um assassino online, Joaquim Bispo
Hereditário, Wellington Souza
DeLíRiUs VirTuAis, Jú Blasina
Os gatos de Pereirópolis, Volmar Camargo Junior
O Diário Vermelho, Henry Alfred Bugalho
O menino de Tribiguá, José Guilherme Vereza
Pela morte de um estigma, Léo Borges
Jack, o estripador. A primeira vítima, Giselle Sato
Diário do Federal - Capítulo 1 - O 1º plantão, Dênis Moura

Autor Convidado
Margarida (ou seria Helena ou Graça), Maria de Fátima Santos

POESIA
Laboratório Poético: Mistério, Volmar Camargo Junior
A sombra, Ju Blasina
Revista, Mariana Valle
Algumas elucubrações, Caio Rudá

SOBRE OS AUTORES DA SAMIZDAT

Baixe ou leia online AQUI.

rio e vivo

2009-10-01T22:16:00.002-03:00

uns dirão viva

outros diriam sorria

rio e vivo calado

enxurrada

2009-09-17T03:35:00.004-03:00

nada se faz com a luz

a chuva vai continuar caindo

o Todo mantém seu movimento

e os átomos partirão sem saudades

dos corpos que sustentaram

ainda restará o tempo

as horas marcadas na via pública

um bueiro ou outro regurgitando

as mazelas de uma enchente

os dejetos da vida alheia

verbos e versos prolixos

linhas barrentas quase

na altura do forro

a oratória e a sofisticação

dentro e fora das casas

nada se faz com a luz

há sol e é dia outra vez

que fim tem essa aurora

e o tempo novo dado, assim

gratuitamente?

prefiro, antes, a enxurrada

SAMIZDAT #20

2009-09-01T22:34:00.003-03:00

SAMIZDAT20 height="500" width="100%" > value="http://d.scribd.com/ScribdViewer.swf?document_id=19288756&access_key=key-1r6zvr1jijg26or7p8zc&page=1&version=1&viewMode=">

Por que Samizdat?, Henry Alfred Bugalho

COMUNICADO
SAMIZDAT Especial de Mistério e Suspense

ENTREVISTA
Selène D’Aquitaine

RECOMENDAÇÕES DE LEITURA
Como me tornei estúpido, Guilherme Augusto Rodrigues

AUTOR EM LÍNGUA PORTUGUESA
A cigarra e as duas formigas, Monteiro Lobato

MICROCONTOS
Éder Ferreira

CONTOS
Jey Fyu e a floresta das almas tortas, Carlos Alberto Barros
O coelhinho medroso, Joaquim Bispo
Voz da consciência, Wellington Souza
A menina que não queria crescer, Jú Blasina
O pé de macaca, Jú Blasina
Ursinho Joca e os pardais, Volmar Camargo Junior
A última fada, Volmar Camargo Junior
O pergaminho esquecido, Henry Alfred Bugalho
Do reino da carochinha, Simone Santana
Arrependimentos, Guilherme Augusto Rodrigues
Esmeralda, Jade e Rubi, José Espírito Santo
As Amaranthas, Sheyla Smanioto Macedo
Um lugar para viver, Léo Borges
Casal Moderno, Mariana Valle
Remorso, Barbara Duffles
Um conto de fadas, Giselle Sato

Autor Convidado
Ensaboando a minha cabeça, José Guilherme Vereza
Poemas, Tatyanny Nascimento

TRADUÇÃO
Como o camelo ganhou sua corcova, Rudyard Kipling

TEORIA LITERÁRIA
Os desafios da autopublicação, Henry Alfred Bugalho

CRÔNICA
A faixa branca, Joaquim Bispo
Brasiléiros e brasiléiras, Volmar Camargo Junior
Repaginando as Havaianas, Henry Alfred Bugalho
Criança tem cada uma..., Henry Alfred Bugalho
Adolescentes (não) leem, Marcia Szajnbok e Amanda Szajbok de Faria

POESIA
Laboratório Poético: Limericks, Volmar Camargo Junior
Poesias bestas, Ju Blasina
Asas, Marcia Szajnbok
Noé em sua arca, Wellington Souza

SOBRE OS AUTORES DA SAMIZDAT

http://www.revistasamizdat.com/2009/08/samizdat-20.html

enterro dos ossos

2009-08-30T02:44:00.001-03:00

o que ainda estou vestindo

que você já não tenha tirado

não sobraram nem os meus versos,

nenhum caderno, nenhum retrato

pelos cantos da minha casa

em todos os cantos da minha vida

carnavais descosturados

e o que restou do meu passado

tudo bem se não foi tudo bem

eu sei você não vai me responder

nossa cruel cumplicidade

pra mim é deliciosa de se ver

moram nos cantos de nossa casa

todos os rumos da nossa vida

nasce a quarta-feira de cinzas

estamos agora desmascarados

fantasiados de novas desculpas

de sexo, razão e precipícios

de música, sons

e versos enterrados

pérola

2009-08-21T01:55:00.003-03:00

concha concha concha concha concha concha concha concha

concha concha concha concha pérola concha concha concha

concha concha concha concha concha concha concha concha

o giz (cocolitóforo)

2009-08-15T02:09:00.004-03:00

morre logo

cocolitóforo

tu que és membro

do fitoplâncton

morre logo

dá ao oceano

tuas três dezenas

de cocólitos

morre logo

microrganismo

cria, de cálcio

o carbonato

morre logo

que tiro do fosso

o giz que preciso

p'ro meu quadro negro

morre logo

que logo me vou

jogar no oceano

meu branco esqueleto

morre logo

calcário organismo

que a vez do biólogo

já está acabando

o embrulho

2009-08-13T03:00:00.003-03:00

um embrulho de papel

um barbante firme

um nó cego

não se sabe o que contém

não tem forma definida

não produz som

igual a qualquer pacote

iguais o papel e a corda

igual a todo nó cego

guarda-se convenientemente

- indefinida e

infinitamente

se ao menos pudesse tocá-lo

agitar no ar para ouvi-lo

adivinhá-lo pelo peso

saberei se arrebentar o nó

se jogar fora o barbante

se rasgar todo o papel

e se o papel embrulhar nada

e se o fio amarrar nada

e o nó for cego à toa?

não haverá mais pacote, nem nó nem barbante

nem ânsia de saber o que se esconde nele

nem o contentamento para ir adiando

resta-me um embrulho de papel

resta-lhe um barbante firme

resta-nos este nó cego

igual a qualquer pacote

iguais o papel e a corda

cegos, igualmente, nós

Leia SAMIZDAT 19

2009-08-08T00:00:00.001-03:00

SAMIZDAT19 height="500" width="100%" > value="http://d.scribd.com/ScribdViewer.swf?document_id=17957188&access_key=key-rbn49q9fiyysllt6ouz&page=1&version=1&viewMode=">

ENTREVISTA
Isidro Iturat

AUTOR EM LÍNGUA PORTUGUESA
A Igreja do Diabo, Machado de Assis
Poesia, Augusto dos Anjos

CONTOS
O Retrato do Juiz, Joaquim Bispo
O Lobo Vermelho (segunda parte), Volmar Camargo Junior
Contrata-se um Ghostwriter, Henry Alfred Bugalho
Rabiscos de um quase normal, Jú Blasina
As engrenagens da felicidade, Léo Borges
Ciúme, Marcia Szajnbok
A Caligrafia, Barbara Duffles
O Admirador - Final: O Enterro, Maristela Deves
A menina e as doze badaladas, Giselle Sato

Autor Convidado
O Escritor, José Guilherme Vereza

TRADUÇÃO
Annabel Lee, Edgar Allan Poe
A Máscara da Morte Vermelha, Edgar Allan Poe

TEORIA LITERÁRIA
O Bicentenário de Edgar Allan Poe, Henry Alfred Bugalho
Publicação Independente ontem e hoje, Henry Alfred Bugalho

CRÔNICA
A Morte sem Vida, Guilherme Rodrigues
Pouco Racistas, Joaquim Bispo
A mais bela das artes, Eder Ferreira
A Idade da Velhice?,Henry Alfred Bugalho

POESIA
Poesia Visual, Carlos Alberto Barros
Mais eu, José Espírito Santo
Na rua, Mariana Valle
Laboratório Poético: Desespero e Pássaros Carniceiros, Volmar Camargo Junior
Blavinos, Ju Blasina
Poesias, Ju Blasina

SOBRE OS AUTORES DA SAMIZDAT

Leia on-line ou baixe para seu pc

http://www.revistasamizdat.com/2009/08/samizdat-19.html

exéquias para a noite

2009-08-07T04:30:00.003-03:00

leva, noite calada e dura

por toda a tua dura vida

mais dura a volta que a ida

dure menos a tua amargura

leva, noite calada e escura

os males sem cura ainda

a vã frescura esquecida

cure com tua mão segura

planta, noite tola e fria

todo esse teu mal-estar

toda má filosofia

colherás, ó noite, ao raiar

do novo e radioso dia

teu canto tão familiar

esse pouco que sobra de um dia

2009-08-07T04:18:00.002-03:00

nem esperança, nem angústia:

só existe o que há entre duas voltas

do ponteiro menor

entre tantos acertos e desconcertos

pouco resolve correr as horas

para trás ou para frente

esse pouco que sobra de um dia

mal dá para fazer outro

virgem

2009-07-30T00:57:00.001-03:00

dá-me tua flor

menina

és, agora, poeta

rubricas

2009-07-28T00:56:00.003-03:00

impressões simples e imprecisas

agarram-se ao que o silêncio esquece

assinam, por fim, umas pelas outras

gás

2009-07-26T04:55:00.003-03:00

livros gastos

dedos gastos

noites gastas

morte e vida

desgastadas

gastas tempo

gastas cobres

gastas verbo

vives, morres

desgastado

gás se gasta

gasto estás

tosses gastas

vivas! vivas!

(desgraçado!)

gastos gastos

gordos gastos

gados gastos

muito mortos

agastados

livros, tempos,

dedos, cobres,

noites, verbos,

viver? morrer?

qual é a graça?

corrente

2009-07-21T02:07:00.001-03:00

é arriscado romper a corrente

as certezas

desabam

solo

e os

elos

saltam

cada

para

lado

corre insetinho

2009-07-21T01:49:00.001-03:00

corre insetinho

corre porque te pego

corre porque com um dedo

corre eu te esmago

corre para qualquer canto

corre para qualquer fresta

corre e suma das vistas

corre e observa

corre tranquilamente

corre porque és mínimo

corre pequenininho

corre porque sou eu

corre que sou tão grande

corre que em mim não caibo

corre porque nem sabes

corre da grande sorte que tens

corre porque ser ínfimo

corre num mundo de tantos e tão grandes

corre é uma bênção

corre ver tudo em detalhe

corre e agradece

corre tua fortuna

corre porque és leve

corre não trazes pesos

corre não levas penas

corre vai ser feliz

corre insetinho

corre de mim

corre porque te pego

corre porque com um dedo

corre eu te esmago

paladar

2009-07-21T01:32:00.002-03:00

diga

que sabor tens

quanto de doçura

quanto de amargor

meu paladar esperará o que disseres

fala

porque creio

creio em tudo

em cada palavra

descreve-me teu gosto

e ele será em mim

o que quiseres

teu sabor

feito só de palavras

e de crenças

Asseio

2009-07-16T00:40:00.005-03:00

as verdades do mundo se escondem

no meio da trama dos fios do tapete

nas teias de uma aranha velha

que se acumulam nos batentes

da porta dessa casa estranha

pobre aranha que nunca roubou

a vida de uma só mariposa

alheias estas ao que o mundo esconde

alheia aquela ao pó que ignora

alheio aquele ainda aos pés que trazem do mundo

somente a verdade

pobres partículas de verdade

em si contém tudo o que há em tudo

- falta-lhes apenas um pingo de vontade

de serem mais do que migalhas

de um mundo infinitamente maior

alheio este às próprias migalhas que o constituem

alheamento, ignorância, verdades,

tapetes empoeirados, teias-de-aranha empoeiradas

e pó

são os bens, o legado desta casa velha

resta viver em meio ao pó

respirá-lo até que adira aos pulmões

e que termine por deixar quem o respira

velho e empoeirado como a habitação

ou removê-lo

deitar fora o tapete sujo

tirar todas as teias-de-aranha - e matar cada uma delas

e a todas as mariposas

e com baldes e baldes d'água

dar à casa uma aparência clara, limpa e habitável

como só a mais asseada ignorância é capaz

manchete

2009-07-10T01:19:00.002-03:00

o velho

morreu

e era só

outra pena

2009-07-10T00:55:00.003-03:00

deixas para mim cascas do teu mundo

- farpas de tua vida noutros ombros -

e tua pena é dada a um condenado

adiante (Blavino #6)

2009-07-10T00:52:00.002-03:00

hoje

eu e você

nos dividimos

seus horizontes

são muito amplos

corres mais que antes

não é bastante um mundo só

e de hoje em diante

colhas os frutos

bons, somente

reencontros,

eu e você?

adiante

imprescindível (Blavino #7)

2009-07-10T00:32:00.003-03:00

fim

destino

desígnio

impassivo

eu imploro

um objetivo

imprescindível

seja sinistro

seja destro

submisso

indeciso

preciso

fim

Incêndio

2009-07-04T23:20:00.003-03:00

a vida

é uma casa esquecida com teto de palha

que, sem razão, incendeia

o silêncio

era um livro esquecido

nos restos da casa carbonizados

a poesia, no livro, era uma rosa

antes seca, agora é nada

Leia SAMIZDAT #18

2009-07-02T20:18:00.003-03:00

SAMIZDAT18

Por que Samizdat?, Henry Alfred Bugalho

COMUNICADO
SAMIZDAT Especial de Mistério e Suspense

ENTREVISTA
Goulart Gomes, o criador do Poetrix

MICROCONTOS
Henry Alfred Bugalho

RECOMENDAÇÕES DE LEITURA
Quando Nietzsche chorou, de Irvin D. Yalom, Henry Alfred Bugalho

AUTOR EM LÍNGUA PORTUGUESA
Uma Galinha, Clarice Lispector

CONTOS
Boa noite, minha princesa. Te amo!, Carlos Alberto Barros
O Primeiro Passo, Joaquim Bispo
O Lobo Vermelho (primeira parte), Volmar Camargo Junior
7/8 em 1/4, Jú Blasina
Janela pra rua, Henry Alfred Bugalho
Prisioneiro em si, Léo Borges
Camuflagem, Marcia Szajnbok
O dia em que o farsante encarou o espelho, Barbara Duffles
O Admirador - Parte 4: Rostos, Maristela Deves
Parceiros, Giselle Sato

Autor Convidado
O dito sexo e a tal cidade, Miguel Castro

TRADUÇÃO
Eveline, James Joyce

TEORIA LITERÁRIA
Fluxo de consciência, a literatura dentro da mente, Henry Alfred Bugalho
Algumas pistas para escrever mistérios, Maristela Scheuer Deves
A poética do poema Blavino, Volmar Camargo Junior

CRÔNICA
Um monte de papel, Volmar Camargo Junior
Obama matou a mosca, Maristela Scheuer Deves
Crônica de uma cidade adormecida, Caio Rudá de Oliveira
O que você quer ser quando crescer?, Henry Alfred Bugalho

POESIA
Dois blavinos, José Espírito Santo
Desencanto, José Espírito Santo
Laboratório Poético: o Poema Blavino, Volmar Camargo Junior
Poemas, Mariana Valle
O Lago, Guilherme Augusto Rodrigues
Fale Frei Cappio, fale a vida, Dênis Moura

dedos

2009-06-30T02:15:00.003-03:00

quisera não tê-los, estúpidos dedos

hei de cortá-los, se mais crescerem

e hei de vender como é feito aos cabelos

do mal incurável

2009-06-30T02:05:00.005-03:00

não há dor maior que

descobrir que a dor

sequer existe

sabendo-se

que a dor é

coisa alguma

entristece-se o doente:

sofre de mal sem cura

Segundo e-book

2009-06-29T03:55:00.003-03:00

Um resto de café frio - Volume 2: "Submersão"

(introdução de Um resto de café frio - Volume 2: Submersão.

Este livro não é a realização de um sonho. Nunca sonhei, antes de começar a escrever qualquer coisa legível que, um dia, publicaria um livro. No princípio, escrever poesia era muito difícil para mim. Tinha a noção muito clara de que ser poético envolvia exposição sentimental, e eu, no que entendia de mim mesmo, não era uma pessoa sentimental. E, perdido nesse devaneio, escrevi o que considero meu primeiro poema: O fim da poesia. Com ele, perguntei a mim mesmo: afinal, para que se presta, qual é a finalidade da poesia? E esse questionamento levou-me a outros, e sempre que tentava dar-lhe uma resposta, e buscar imagens, figuras, conceitos, o universo todo – apelei até para a metafísica – que me dessem uma resposta, nada. Contudo, essas tentativas foram sendo publicadas, madrugada após madrugada, em um espaço na internet: um blog, que é fácil de fazer, e dá essa ideia de periodicidade, de “uma coisa que avança com o tempo”. Batizei-o em homenagem ao meu fiel companheiro do silêncio das madrugadas. Ou melhor, o que sobrava dele: Um resto de café frio.

Para dar um “fecho” à esta questão inicial, que ainda não pode ser solucionada a contento, juntei os primeiros trinta e nove poemas, reuni-os em um volume e dei-lhe a aparência de um livro: Um resto de Café Frio – Volume 1, “A fonte das coisas imperfeitas”.

Não foi o suficiente. A pergunta ainda está aqui, e sem sombra de uma resposta. Abandonei o cosmos e permaneci aqui, na Terra, mas não em terra firme. Fui buscar em alto-mar uma forma de dizer o que eu queria dizer. O resultado dessa aventura foi uma perplexidade ainda maior, uma ponta de angústia e trinta e dois poemas neste Volume 2: “submersão”.

Ter dois volumes de poesia definitivamente não era o que eu sonhava. Não se planeja coisas assim, nem muito menos se sonha com elas. Essa pergunta, que me ronda e me tira o sono – no estrito sentido dessa expressão – me custará a vida. E vamos ver quantos volumes mais ainda vou preencher, e por que águas vou me aventurar para saber até onde esse resto de café, já frio, me vai levar.

No fim das contas, percebi-me apaixonado pela poesia, e esqueci – com um certo alívio – a vontade de ser puramente racional. E não tenho muito de que me queixar. Mesmo sem saber o que é, nem para que serve, a poesia é uma paixão, um vício. Como a cafeína.

nudez

2009-06-28T02:35:00.007-03:00

encontra-te criatura, assim, nua

permita, nua, ao criador ver-te

vendo-te assim, nua, absolve-te

mal ou pecado, qual nada, és nua!

e nada, assim nu, é bom ou mau

vendo-te assim, nua, absorvo-te

sinto-me também eu observado

nem bem nem mal, me sinto nu

areia e sal

2009-06-26T04:37:00.006-03:00

preenche-se o vento com o que pode carregar

com a areia, com o sal da praia

e eu

que vivo nas costas do mundo

sinto no vento areia e sal

a praia, tão longe, tão longa

a mim tão inatingível

arranca o vento de dentro do mar

e sopra-o na minha direção

o sal e a areia que me desconhecem

a meus olhos, minha garganta

querem arder

queimam

e querem me queimar

- mesmo que nem em sonho tenha visto

nunca haja deixado uma só pegada nessa areia

nunca deixado que me viesse até as pernas

uma gota que fosse desse mar -

quente, o vento sobe

pelo dorso frio do mundo

e me sussurra essa maresia

e desacomoda

o que antes fora ordeiro e mudo

e que mudo permanece

ainda mudo, mas inquieto

que esperar agora, eu me pergunto,

das idas e vindas desse vento

dessa areia

desse sal que vem do mar

disso que veio sem que eu percebesse

e que agora não consigo deixar ir?

antes houvesse passado

não há passado

não

o vento não passou

faz com que o mundo erga-se

no meio das suas tempestades

e depois, na calmaria

se vai

mas há de voltar

se um dia resolver fazer o caminho inverso

e pelas rochosas vértebras do mundo

buscar a praia de onde veio

encontrará comigo ainda guardados

os últimos grãos daquela mesma areia

resquícios daquele mesmo sal do mar

a concha

2009-06-16T00:55:00.005-03:00

queria que houvesse uma receita pronta

pra lidar com as coisas do coração

e com as invencionices da imaginação

não sei ser um

nem dois

nem sei me dividir

sei ser uma coisa escondida no escuro

e fazer um furo na minha concha

pra espiar o que eu não entendo

não sei reconhecer o que não vejo

e não sei ver o que desconheço

e só conheço em mim o que perco

o que não vi pelo furo na concha

e o que deixei se ir

sem nem ter visto

não sei se era um

nem dois

nunca soube somar nem dividir

um dia de papel

2009-06-10T03:31:00.005-03:00

um dia

impresso em papel moeda

sobre a mesa

dobrado e amassado

um pouco sujo

centenas de sorrisos

divididos

entre bons-dias

ou boas-tardes

e muito-obrigados

milhares de pulsos

centenas de células mortas

meia dúzia de inspirações

e nenhum poema decente

tempo feito troco

sobra do trabalho alheio

creditado a terceiros

e entregue a mim

assim, dobrado

em duas notas

uma de vinte

uma de cinco

tempo passado

nem mal gasto

nem bem feito

só passado

um dia inteiro

sujo de micróbios anônimos

na mesa da cozinha

sobre o mármore

sob a porcelana

é tarde

e daqui a pouco

depois de umas horas inerte

mandarei esse dia de volta para o ciclo

muitas horas ainda

serão debitadas

cairão no esquecimento de si mesmas

no ciclo do tempo que se dá ao banco

os dias de cumprimentos e sorrisos

as horas impressas em notas seriadas

passos

2009-06-06T17:40:00.000-03:00

existem passos que o tempo carrega

que nem mesmo ele concebe

caminham ignorados e incólumes

e antes de serem notados se perdem

passos sem ritmo e sem constância

que são alguma coisa certamente

um andar ou caminhada, quiçá corrida

qualquer coisa que não seja dança

ao gozo

2009-06-06T17:37:00.000-03:00

meu punhado de cólera

meu quinhão de indigência

uns olhos escuros e frios

um dia e um céu azul

a imensidão velha

essa coisa que une os átomos

e minhas sinceras desculpas

ao éter humano e artificial

Revista SAMIZDAT 17 - Especial Humor

2009-06-01T23:07:00.004-03:00

SAMIZDAT 17 - Especial Humor SAMIZDAT 17 - Especial Humor Henry Alfred Bugalho Por que Samizdat?, Henry Alfred Bugalho

Por que Samizdat?, Henry Alfred Bugalho

MICROCONTOS
Henry Alfred Bugalho
Caio Rudá de Oliveira & Ricardo Thadeu
Caio Rudá de Oliveira
Joaquim Bispo

AUTOR EM LÍNGUA PORTUGUESA
O Juiz de Paz na Roça, Martins Pena

CONTOS
Um quase-palhaço, Carlos Alberto Barros
História do grego Onanágoras, Joaquim Bispo
A Verdadeira História do Velho do Saco, Volmar Camargo Junior
O Dilema do Morto-Vivo, Henry Alfred Bugalho
O Alvo Simbiótico, José Espírito Santo
Propaganda do produto revolucionário das Organizações Tabajaras para Daniel Dantas e afins:, Mariana Valle
Mistério Outonal, Léo Borges
Como substituir amores, Barbara Duffles
O Admirador – Parte 3: Suspeitos, Maristela Deves
A Peruca, Giselle Sato

Autor Convidado
Rodolfo Bispo

TRADUÇÃO
François Rabelais e o mundo às avessas, Henry Alfred Bugalho
Gargântua, François Rabelais

CRÔNICA
Firewall para Mercedes, Joaquim Bispo
Use Óculos, Caio Rudá de Oliveira
Prêmio Ig Nobel, Caio Rudá de Oliveira
Um vez idéia, sempre idéia, Caio Rudá de Oliveira
Oito horas de sono, dois litros de água e menos de duas mil calorias, Volmar Camargo Junior
A Arma mais perigosa da Terra, Volmar Camargo Junior
Eu só quero chocolate, Maristela Scheuer Deves
O dia em que o mundo não acabou, Henry Alfred Bugalho

POESIA
A Poesia é uma graça, Caio Rudá de Oliveira
Laboratório Poético: dois pecados (um, pela metade), e mais outras coisas sem sentido, Volmar Camargo Junior
Eu-Tu-Nada, Dênis Moura

Espécie (Blavino #5)

2009-05-21T09:43:00.004-03:00

há

toda

forma

de vida

humana

um não-sei-quê

humano

preciso

feroz

mau

cru

só

Siesta (Blavino #4)

2009-05-17T17:07:00.005-03:00

deixo

que chegue

tenra e morna

e que seu hálito

tenro dos sonhos

dos sonhos morno

seja o ritmo de hoje

que em meu peito

e meus ombros

e meus braços

desarmônica

acomode-se

durma